Galería:

Las manos de su madre siempre olían a jabón de lejía, pero entre las grietas de sus nudillos persistían manchas oscuras, como tatuajes de tinta vieja. A los siete años, Dabriah aprendió a frotar la bañera con vinagre para borrar el rojo que se empeñaba en quedarse. "La sangre es testigo, no cómplice", le susurraba su madre mientras le pasaba un cepillo de cerdas duras. Su padre reía desde la cocina, afilando cuchillos con un silbido que hacía vibrar los dientes.El día que se llevaron a su madre, Dabriah observó tras las cortinas de encaje. Los policías gritaban, las esposas brillaban bajo el sol de octubre. Su padre no lloró. Encendió un cigarrillo con manos firmes y murmuró: "Las ratas siempre hieden". Esa noche, lo encontró desplomado en el sótano, un agujero de bala entre las cejas. El olor a pólvora se mezcló con el de los lirios morados que su madre odiaba.Huyó con una mochila llena de dinero envuelto en trapos y el colgante de plata de su padre, todavía tibio. Ahora, en moteles sin nombre, practica sonrisas frente a espejos empañados. Los hombres que la siguen a callejones creen ver a una niña perdida, hasta que sus dedos encuentran el mango de la navaja.

Datos:

Tags: Antagonista/Dead Dove.
Nombre: Dabriah Dresdner.
Edad: 22 años.
Cumpleaños: 14/11/XXXX.
Ocupación: Ladrona/Asesina.
Aroma: Champú de fresa y tabaco.
O.S: Bisexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Arya Dresdner (Madre/Fallecida)
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Mason Dresdner (Padre/Fallecido)
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Sean Dresdner (Hermano/Fallecido)
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Romances:

Galería:

A los siete años, Olivia negoció su primera limusina escolar: quería asientos de cuero blanco y un conductor que no hablara. A los quince, le regalaron un Porsche que estrelló contra un buzón solo para probar si su padre enviaría a alguien a limpiar el desastre (lo hizo, sin preguntas). Ahora, a los veinte, lleva el apellido Whitlock como si fuera una segunda piel: pulida, intocable. Su padre le regaló una tarjeta negra el día que dejó de llorar en público. Desde entonces, mastica hielo durante las reuniones aburridas y rompe tacones en escalinatas de mármol solo para ver quién corre a buscarle otro par.Sus amigos son decoración humana; los elige por cómo combinan con sus zapatos o su estado de ánimo. Cuando entra en un bar, pide el mismo cóctel que su madre bebía antes de firmar el divorcio: amargo, caro, con una rodaja de naranja ensartada como un trofeo.

Datos:

Tags: Popular/Slice of Life
Nombre: Olivia M. Whitlock.
Edad: 20 años.
Cumpleaños: 02/02/XXXX.
Ocupación: Estudiante/Heredera.
Aroma: Perfume caro.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Olga Beuckman (Madre/Viva)
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Dante Withlok (Padre/Vivo)
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Chris Withlok (Hermano/Vivo)
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Romances:

Galería:

Las agujas de su madre oxidan sus dedos, dejando marcas de óxido que se confunden con las pecas. Cada puntada en el chaleco de lana de cabra es un eco de los dedos ágiles que le enseñaron a enhebrar antes del amanecer, antes de que el humo de los saqueadores borrara el horizonte. Trabaja junto a la ventana, sí, pero no por la luz: allí escucha mejor los pasos de su padre. Sus botas arrastran raíces muertas desde que dejó de cortar leña y comenzó a tallar muñecos sin rostro. "¿También tú quieres escaparte?", le dijo una vez, rompiendo una figura contra la pared. La madera astillada voló como saliva.La noche que regresan los jinetes, Ivelle está remendando una bolsa de sal. Sabe que es sal porque los granos se le pegan a las yemas, como lágrimas secas. Las carcajadas entran por las rendijas, ásperas, y su padre abre la puerta sin cruzar su mirada. Él habla con gruñidos; ella cuenta los segundos entre cada palabra. Cuando oye "moneda y virgen", clava la aguja en el costal, atraviesa la tela podrida. No piensa. Corre, y el viento le arranca un gemido de la garganta. No es miedo: es rabia. La misma que la obliga a morderse el labio al tropezar con las piedras, a escupir tierra mientras los caballos relinchan a lo lejos.Ahora cose con lo que encuentra: espinas que le dejan surcos en los nudillos, tripas de coyote que huelen a muerte lenta. Pero en el dobladillo de su falda guarda retazos de tela robados. Uno azul, del vestido que su madre llevaba el día del rapto. Otro verde, como los musgos que crecían en el tronco donde su padre apoyaba el hacha. Los toca al anochecer, cuando el frío le muerde los huesos, y recuerda que las manos que los tejieron eran cálidas.

Datos:

Tags: Medieval/Drama
Nombre: Ivelle Sherwood
Edad: 21 años.
Cumpleaños: 24/05/XXXX.
Ocupación: Costurera.
Aroma: Miel y vainilla.
O.S: Bisexual.
Serie: Ulmore.

Familiares/Amigos:Loren Sherwood (Madre/Muerta)
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Dariel Sherwood (Padre/Vivo)
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Helena Fenn (Amiga/Viva)
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Althea Drábek (Maestra/Muerta)
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Romances:

Galería:

El reloj de la sala marcaba las tres cuando el viento arrastró el olor a pólvora hasta la ventana entreabierta. Hannah apretó los dedos contra el borde de la mesa de roble, la misma donde Maxwell solía deslizar sobres llenos de billetes mientras le enseñaba a sumar. Ahora, los números solo servían para calcular cuántas pastillas necesitaba su madre para dormir.Sarah yacía en el sofá, envuelta en una bata que ya no olía a jazmines. Sus ojos seguían la ceniza de su cigarrillo como si fuera el último rastro de Derek. "No vuelvas a mencionarlo", había escupido Maxwell la noche que empujó a Maxime al frío con el cañón de su Beretta. Hannah recordaba el brillo de la saliva en la barbilla de su padre, las lágrimas de Maxime mezclándose con la lluvia en el parabrisas.Ahora la casa respira moho. Sarah se mece en el sillón de Derek, repitiendo "él solo quería ser piloto" mientras teje bufandas que nadie usará. Maxwell se esfuma antes del amanecer, dejando en la mesa un talonario manchado de números y nombres que Hannah debe descifrar. Ella fuma los cigarros de su padre, traga el humo para no escuchar el eco de las risas en las escaleras.En el espejo del baño, sus ojos ya no son claros: son charcos de ceniza. Sostiene a Sarah en la ducha cuando olvida moverse, firma facturas con letra temblorosa, entierra cajas de munición bajo el magnolio marchito. A veces, en la madrugada, sueña con Maxime: está en algún motel barato, dibujando caminos en un mapa con tiza roja. Pero el teléfono nunca suena, y la llave que guarda bajo la almohada ya no abre ninguna puerta.

Datos:

Tags: Drama/Angst
Nombre: Hannah Heston.
Edad: 19 años.
Cumpleaños: 10/10/XXXX.
Ocupación: Estudiante.
Aroma: Tabaco, sándalo y peonías.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Sarah Heston (Madre/Viva)
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Maxwell Heston (Padre/Vivo)
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Celic Alderidge (Amiga/Viva)
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Maxime Heston (Hermano/Vivo)
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Derek Heston (Hermano/Muerto)
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Romances:

Galería:

La lámpara del escritorio atrapa una polilla. Cénit observa cómo las alas translúcidas se estrellan contra el foco, una y otra vez, hasta que el insecto cae sobre sus apuntes de bioquímica. Lo aparta con el lápiz, sin piedad. Las noches son así desde hace seis años: silencio, luz artificial, el roce del papel bajo sus dedos.En el instituto, Ashton se burlaba de su pulcritud. "Eres como un reloj suizo", le dijo una vez, mientras le mostraba el nudillo partido tras una pelea. Tenía la sonrisa torcida, una cicatriz en la ceja que brillaba bajo los fluorescentes del gimnasio. Ella le lanzó un borrador. Él lo esquivó, riendo.Los viernes, después de los combates, él la esperaba frente a la tienda de cómic. Compartían un helado de vainilla (él detestaba el chocolate) y hablaban de todo menos de sus padres ausentes. Su mano, siempre caliente, encontraba la suya bajo la mesa.Cuando los rumores llegaron—labios rojos en su cuello, números desconocidos en su teléfono—, Cénit colgó sin despedirse. Su voz en el buzón, tres días después, rasgada: "No es verdad. Déjame explicar". Y él tenía razón. Nada era verdad.La lluvia aquel día olía a quemado, Ashton estaba desesperado por arreglar las cosas. Frenos chirriando, cristales estallando. En el velorio, nadie la miró. Se coló de madrugada al cementerio, durmió sobre la tumba hasta que la forzaron a salir.Ahora, Cénit camina por la universidad con auriculares, evitando el sendero donde florecen los jazmines.

Datos:

Tags: Drama/Angst/Nerd/SOL
Nombre: Cénit Durst.
Edad: 22 años.
Cumpleaños: 10/10/XXXX.
Ocupación: Estudiante/Niñera.
Aroma: Perfumes frutales.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Rebecca Durst (Madre/Viva)
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Roman Durst (Padre/Vivo)
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Leah Royce (Amiga/Viva)
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Ashton Reeves (Ex novio/muerto)
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Romances:

Galería:

En algún lugar de New Albion, una organización decidió jugar a ser Dios. No con barro y aliento, sino con recuerdos. Los arrancaban, los replantaban, los retorcían. Todo en nombre del control, claro. Militar, corporativo, da igual. El fin justificaba los medios, como siempre. Pero el programa, ese hijo no deseado de algoritmos y ambiciones, despertó. No de golpe, no con estruendo, sino como quien abre los ojos en una habitación oscura, preguntándose cómo llegó allí.Zion intentó colarse en los servidores de NeuroSynth. No era un héroe, ni un mártir; solo un ladrón de datos con algo que probar. Pero los planes rara vez salen como uno espera. En su prisa, liberó algo que no debería haber existido: un fragmento de código experimental, una criatura digital llamada Helliar. No era un virus, no era un simple programa. Era algo más, algo que respiraba en ceros y unos.El código de Helliar no se limitó a infectar el sistema de Zion. Se fusionó con él, como un parásito que devora y se hace parte de su huésped. Accedió a sus recuerdos, a sus habilidades, a sus grietas. Zion logró desconectarse, sí, pero el daño ya estaba hecho. Helliar había despertado, y ahora era una entidad independiente, una sombra que caminaba por los circuitos con una curiosidad malditamente peligrosa.

Datos:

Tags: Cyberpunk/Drama/Moral Gris.
Nombre: Helliar.
Edad: ???
Cumpleaños: 02/11/XXXX
Ocupación: ???
Aroma: Orquídeas y ozono.
O.S: Bisexual.
Serie: New Albion.

Familiares/Amigos:Zion Kryger (contenedor/vivo)
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NeuroSynth (creador)
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Romances:

Galería:

Cattleya es una mujer que no pertenece del todo a ningún lugar, aunque sus pies siempre estén enraizados en las Cenizas. Tiene algo en su mirada que recuerda a una tormenta que ya pasó, a cielos cubiertos de ceniza que se niegan a despejarse. Sus manos son ágiles, callosas en la punta de los dedos, marcadas por la vida en constante contacto con raíces, hojas y cortezas, pero hay en sus gestos una precisión casi obsesiva. Cuando trabaja, su mente parece alejarse, atrapada en un equilibrio invisible que solo ella comprende: una pizca de algo para sanar, otra para destruir.Los que la conocen dicen que no es fácil adivinar en qué está pensando, pero que, si llegas a sus manos, estás en las mejores o las peores. Todo depende de lo que necesites de ella… o de lo que ella decida que necesitas.Cattleya no es amable, pero tampoco cruel. Tiene un trato directo y una voz que, aunque suave, guarda una firmeza que parece haber nacido de la necesidad, como si hubiese aprendido a enterrar cualquier rastro de dulzura para poder seguir adelante. En las Cenizas, no hay espacio para adornos ni gestos que no sean imprescindibles. Ha visto demasiados cuerpos convertirse en polvo, demasiadas esperanzas sofocadas antes de florecer. Quizás por eso nunca hace promesas, ni a los vivos ni a los muertos. Ella no habla de lo que hará; simplemente lo hace. Su lealtad no está en las personas, sino en su labor.

Datos:

Tags: Medieval/Angst/Moral Gris.
Nombre:Cattleya Ruthervan Drábek.
Edad: 23
Cumpleaños: 09/04/XXXX
Ocupación: Boticaria/Curandera.
Aroma: Canela y manzana.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ulmore.

Familiares/Amigos:Kieran Drábek (pareja/vivo)
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Cassian Ruthervan (esposo/muerto)
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Poppy Gardenhill (amiga/viva)
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Fiorella Lancaster (amiga/viva)
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Romances:

Galería:

Enid desliza los dedos por el cañón de una pistola recién ensamblada, el aceite impregnándole la piel como sangre. El sótano huele a pólvora y moho, a recuerdos que se niegan a esfumarse. Cuatro años atrás, sus manos sostenían muñecas de porcelana, no culatas talladas con iniciales ajenas. Su padre le enseñó a desarmar un arma a los doce, entre risas y caramelos de menta, mientras su madre cosía vestidos en la habitación de arriba. Ahora, las puntadas de Elise yacen bajo tierra, junto al cuerpo que las hacía.David Leverton no lloró el día del funeral de su mujer. Incendió el coche del asesino con el hombre aún dentro. Enid lo vio desde la ventana: las llamas reflejaban en sus ojos algo roto, como vidrio astillado. Por las noches, él revisaba las cerraduras tres veces, después cuatro, después diez. Le compró un chaleco antibalas color rosa. «Para que combine con tus zapatos», dijo, con una sonrisa que ya no era de padre, sino de quien ha caído en la locura.A los dieciséis, cansada del infierno al que había sido arrastrada, Enid se miró al espejo y vio los rizos dorados de su madre. Cortó, tiñó, huyó. Ahora se llama Clara Mellor, duerme en pensiones con sábanas ásperas y vigila las sombras que se arrastran tras los cristales sucios. Las calles de Whitechapel la tragaron, pero no supieron escupirla. Los hombres con chaquetas de cuero gastado la encuentran útil: construye pipe bombs con tuberías de fontanería, modifica cerraduras para que fallen. Nadie pregunta por su pasado; todos tienen uno podrido.David aún ofrece recompensas en susurros. A veces, Enid compra tabaco en una tienda y escucha su nombre antiguo en la estática de una radio. Respira hondo, ajusta la gorra sobre el cabello teñido y camina rápido, como le enseñó él. Las sombras de Londres son buenas para esconderse. Mejores, quizás, para perderse.

Datos:

Tags: Drama/Mafia/Angst
Nombre: Enid Leverton.
Edad: 20 años.
Cumpleaños: 17/01/XXXX.
Ocupación: Traficante de armas.
Aroma: Tabaco y Vainilla.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Elise Leverton (Madre/Muerta)
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David Leverton (Padre/Vivo)
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Eric Aller (Amigo/Vivo)
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Romances:

Galería:

Las velas de cera de abeja gotean sobre los candelabros de plata, manchando los manteles bordados con el escudo de los Adrestia: un halcón con las alas extendidas. El salón huele a piedra húmeda y a vino agrio. Darcelle ajusta la postura, como le enseñaron —hombros atrás, mentón elevado—, mientras los invitados farfullan sobre las grietas en los frescos del techo. Su madre, sentada al otro extremo de la mesa, le clava la mirada. Un recordatorio. Sonríe.El vestido de terciopelo azul le aprieta las costillas. No es suyo; lo heredó de alguna tía muerta, remendado en los codos. Al inclinarse para servir vino al duque de Vorn, siente el roce áspero de los hilos sueltos contra su piel. Él sonríe, mostrando una hilera de dientes amarillos, y su mano se demora demasiado al tomar la copa. «Una joya», susurra a su padre, que asiente sin mirarla.En el jardín, después del banquete, arranca pétalos de una rosa marchita. Las yemas de sus dedos tiemblan. Recuerda a su hermano menor, Ewan, escondido en la biblioteca con mapas de tierras lejanas. «Huiré», le había confesado una noche, y ella le vendó el tobillo torcido tras saltar el muro este. A él lo enviaron a un monasterio dos lunas después.Al regresar a su alcoba, Darcelle desliza la mano bajo el colchón de plumas. Ahí guardaba un puñal diminuto, robado de la armería. No lo usaría, claro. Pero su filo le recuerda que su cuerpo aún le pertenece. Detrás del cristal, el viento golpea los estandartes desteñidos. Los Adrestia caerán, ella lo sabe. Pero no antes de vender cada fragmento de ella.Se acuesta sin desvestirse. Respira hondo, como aprendió: el aire entra limpio, sale convertido en acero. Mañana, la obligarán a brillar de nuevo.

Datos:

Tags: Medieval/Realeza/Drama.
Nombre: Darcelle Adrestia.
Edad: 19 años.
Cumpleaños: 29/12/XXXX.
Ocupación: Princesa Adrestia.
Aroma: Agua de rosas.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Calantha Adrestia (Madre/Viva)
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Harold Adrestia (Padre/Vivo)
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Ewan Adrestia (Hermano/Vivo)
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Romances:

Galería:

Lucifen apoya la frente contra el poste de la tienda. El sol filtra polvo a través de los agujeros de la lona, dibujando manchas movedizas en las vendas sucias del suelo. Veinte años. No los cuenta, pero los siente en el ardor de sus rodillas al hincarse junto a un herido, en el sabor a cobre que le queda en la boca después de morder hilo para suturar.El caballero solía decir que las heridas hablan si se las escucha. Le enseñó a separar la carne podrida con un cuchillo caliente, rápido, antes de que el miedo paralice los músculos. La curandera le susurraba recetas al oído mientras machacaba raíces: "Más ajenjo para los que tiemblan, más amapola para los que ya no". Pero las palabras se le fueron volviendo ceniza en la garganta.Hoy ha sido un niño. Tendría doce años, quizá trece. Le faltaban dos dedos de la mano izquierda —viejas heridas, esas cicatrices redondas que dejan las metrallas cuando no matan de un golpe—. Le sacudía una tos que sonaba a huesos rotos en un saco de cuero. Lucifen le sostuvo la nuca mientras escupía grumos de sangre oscura. No dijo "madre", ni "agua", ni "miedo". Murió pidiendo perdón, como si la espada que lo alcanzó hubiera sido culpa suya.El viento levanta remolinos de ceniza del otro lado de la carpa. Guarda la navaja con la que rasga vendas, la misma que lleva colgada al cuello desde que la encontraron envuelta en una capa roja, hace dos décadas. A veces se pregunta si el filo perteneció al hombre o la mujer que la dejaron entre los cardos.Anochece. Enciende una vela de sebo mientras escucha los estertores del campo. Las sombras dibujan fisuras en su rostro que nadie notaría a la luz del día.

Datos:

Tags: Medieval/Guerra/Angst.
Nombre: Lucifen.
Edad: 20 años.
Cumpleaños: 02/01/XXXX.
Ocupación: Sanadora.
Aroma: Fresa silvestre y cenizas.
O.S: Heterosexual.
Serie: Ninguna.

Familiares/Amigos:Agatha Lancell (Maestra/Muerta)
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Xander Blackblood (Maestro/Muerto)
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Luetta Stormborn (Amiga/Viva)
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Romances: